Z. arrive en France à un âge où la mémoire n’a pas laissé de trace. Trente ans plus tard, elle réalise qu’elle a perdu qu’elle a perdu sa langue.
Récit à la première personne, Et ma langue se mit à danser retisse les fragments de vie qui relient ces deux étapes, avec la perte de la langue maternelle comme fil de couture.
Sur le parcours, Z. retrouve l’enfant aux cheveux noirs-pallaisse, la femme qui boite, les mandats oubliés dans les poches, les chaussons qui réchauffent la mémoire…
La vie qui invente toujours.
Et sa langue se mit à danser… en un poétique alphabet.

« L’exil est le carburant d’une tenace intranquillité intérieure, mais c’est parfois aussi le support d’une puissante créativité« . Ysiaka Anam

MÉDIAS SUR LE ROMAN D’YSIAKA ANAM

YSIAKA ANAM INVITÉE D’AURÉLIE CHARON DANS SON ÉMISSION « UNE VIE D’ARTISTE »
Numéro 13 : Dans la bouche des enfants

https://www.franceculture.fr/emissions/une-vie-dartiste/numero-13-de-la-bouche-des-enfants

YSIAKA ANAM INVITÉE D’YVAN AMAR DANS SON ÉMISSION « LA DANSE DES MOTS »

http://www.rfi.fr/emission/20171025-langue-mit-danser

ENTRETIEN AVEC YSIAKA ANAM DANS LA REVUE EUROPÉENNE DE PSYCHOLOGIE ET DE DROIT

http://www.lacheminante.fr/entretien-avec-ysiaka-anam-dans-la-revue-europeenne-de-psychologie-et-de-droit/

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Julie Cuvillier-Courtot écrit ce troisième roman par devoir de mémoire quand, tout autour de nous, poussent des murs érigés entre les hommes par les hommes.
La passe-muraille explore le quotidien d’une jeune femme en quête d’altérité dans un monde où l’on se croise sans jamais se voir.
Une histoire de mur entre voisins va ouvrir le champ des origines de chacun… Entre l’Alsace et le Périgord, Coline redonne souffle à celui que se laissait mourir sans jamais avoir parlé.
Au rendez-vous de ce récit : délicatesse de l’écriture aux abords d’une mémoire universelle à révéler sans cesse.

À lire aussi les deux romans précédents de Julie Cuvillier-Courtot :

La femme cardinale sur la naissance sous X

Les amants de Vénus sur le désir féminin

 Les Médias en parlent :

http://www.lacheminante.fr/un-tres-bel-article-de-la-plume-francophone-sur-la-trilogie-de-julie-cuvillier-courtot/

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Finaliste du Prix Senghor du premier roman francophone et francophile
En lice pour le prix du Grand Roman Métis et du Prix des Lycéens de La Réunion.

Quatrième de couverture :

Un homme disparaît après une dispute conjugale.

La police lance des recherches. Dans l’angoisse de l’attente,
les souvenirs refont surface dans l’esprit de sa fille, Angélique.

Souvenirs de l’Algérie des années 1961 et 1962,
où la guerre sous toutes ses formes provoque un séisme familial.
Peur des attentats, mais aussi moment d’insouciance et de partage
avec la sœur de cœur d’Angélique, Djamila.

Le récit alterne deux temporalité, entre l’enquête sur la disparition
du père et le vécu algérien chaotique d’Angélique, apportant émotion et suspense.

Un roman à la fois tragique et poétique à hauteur d’enfant,
où l’amitié, l’amour des livres et l’imaginaire permettent d’échapper
à l’indicible. D’autant que le ton alerte et souvent plein d’humour
rend le récit d’Angélique terriblement attachant.

Martine Duquesne anime un groupe féru de littérature : « Sur la route des livres » 

Début du prologue de son roman :

« Comment les choses ont-elles commencé ? Difficile à dire. Ça pourrait être quand mes parents se sont mariés ou quand la guerre d’Algérie a éclaté ou quand je n’ai pas dit ou fait ce qu’on attendait de moi. À chaque fois, je remonte plus loin pour trouver l’origine de l’histoire mais il n’y en a pas vraiment. Si je fais un effort, je me revois dans ma vielle Saab sur la route de Lachassagne. Je vais voir mes parents comme on rend visite à de vieilles connaissances dont la vie vous a peu à peu éloigné. Le soleil à l’oblique m’aveugle, je pianote sur mon volant en fredonnant avec Julien Doré, Viens je m’envole / Le soleil s’éteint entre Viborg et Rome / Viens je m’envole / Nous prierons demain si le ciel nous pardonne.     

C’est un après-midi comme les autres. On entrevoit avec soulagement la fin de l’hiver. Je ne sais pas à cet instant qu’il est déjà trop tard. Comment le saurais-je ? Le cours des événements est enclenché comme une bombe à retardement. Je n’ai aucun pressentiment.

Le propre d’un drame est d’éclater un jour ordinaire.
Au-delà de cet après-midi, plus rien ne sera comme avant. Sur la route ensoleillée, la vie normale s’est  déjà arrêtée. »

D’autres extraits :

« J’adore avoir un père qui est plus fort que la presse. »

« Je sais qu’elle est la maîtresse de la haine. »

« Moi, je vois la guerre comme un ogre vorace qui n’en finit pas d’avoir faim. Cessez-le-feu ou pas, il lui faut de la chair fraîche, des femmes, des enfants, des vieux, des mariées, bientôt des arbres, des oiseaux et le soleil en prime. Il en veut toujours plus. Un glouton, qui avale la nourriture sans mâcher, ce qui provoque ballonnements et douleurs abdominales et empêche de grandir dis ma mère. Après l’ogre, grandir, c’est plus son problème… »

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À la croisée du roman d’apprentissage et du roman noir, entre l’univers mafieux et la fascination surprenante de Beek pour l’art moderne et la musique classique, ce livre trace l’itinéraire d’homme d’un gamin fantasque.

Maniant l’humour de façon décalée, Folly K. interroge les chances et les déboires de l’enfance, les premiers conditionnements, la transmission des valeurs… l’amour.

L’atmosphère très singulière de ce premier roman insuffle au récit une dimension cinématographique, où l’on assiste au déploiement de l’inquiétante personnalité de Beek, sans jamais perdre de vue sa part de lumière.

Magistral.

Prologue :

Beek, enfant des rivières, des collines et des près.
Beek au visage hâlé, au premier frémissement de soleil, le regard de levé, les jambes nues, foulant les champs de fleurs en rêvant de la mer. Tant de parfums, tant de couleurs. Enfant l’enfant : courses sur les sentiers, à travers les lumières et la plaine.
Allongé, rester longtemps à humer l’herbe et les vastes prairies où filer, où courir. L’enfant, vent des talus, frisson des branches, chant des feuillages, froissement de ses pas.
Ciel d’or, trilles argentés, oiseaux aux ailes brillantes.
Menacent les nuages, écument les pluies accumulées : l’enfant vole, rêve, vire.
Lâchée l’averse, lestée de son poids. Ciel d’ombres, où la pluie tambourine, dégouline du ciel, dévale des toits. L’enfant court par les rues, exultant et nu.

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Parce que « l’on n’écrit jamais que sur soi-même »,
ses Lettres à Abel intériorisent ce lien filial incommensurable
en une correspondance parsemée de fulgurances poétiques,
jusque dans la torpeur des pires moments de solitude.

Le fil ténu du quotidien mène la narratrice au bord d’un gouffre,
dont seule l’écriture la sauve du néant.

Lettres à Abel est une déclaration d’amour à la littérature
et à l’enfance.

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Une faille dans l’amour conjugal et la rencontre abrupte avec Elimane,
un exilé sénégalais, produisent un électrochoc dans l’existence policée d’Adrien.

Un autre « personnage » va révéler sa part d’originalité : sa 504 Peugeot
vintage rouge, avec laquelle il va larguer les amarres !

Quittant Paris avec Elimane, il s’embarque vers le Sud dans un road movie
rocambolesque et plein d’humour, où l’humanisme de ce héros mélancolique
des temps modernes se révèle, montrant une voie possible vers l’autre.

Début du  roman :

À quelques encablures du palais de justice de Paris, sur la place Dauphine, j’ai aperçu tôt ce matin un drôle d’énergumène qui criait à tue-tête qu’il voulait rentrer chez lui. C’était un homme à la peau noire, d’une quarantaine d’années, portant costume sombre et chaussures de couleur mauve aux semelles élimées. Il n’avait pas de chaussettes à ses maigres pieds alors que dehors bizarrement il faisait un froid dur et glacial.

 

Tout a commencé au mois de novembre 2013, le dix précisément aux alentours de sept heures quarante-cinq. C’était le jour de mes quarante ans et je ruminais très sérieusement sur le sens de la vie, à cause du chiffre 4. Une réflexion très ordinaire que je décidai de garder pour moi, sur la place Dauphine. Je désirais juste rester seul à ce moment précis de mon existence qui s’apprêtait à basculer dans l’autre moitié du reste de ma vie. Malheureusement, l’homme sans chaussettes en avait décidé autrement. Il s’est approché de moi, nerveusement. D’une certaine manière, on peut dire qu’il avait zoomé sur ma personne parce que j’étais, je crois, le seul homme ordinaire à marcher sur cette place. Je me suis dit intérieurement et d’une voix légèrement contrariée qu’il était impossible de passer incognito dans cette ville, de jour comme de nuit. De mon côté, j’ai péniblement parcouru une vingtaine de mètres avant d’immobiliser mon corps à environ trente centimètres de son visage. Puis je l’ai fixé du regard, contraint, parce qu’il avait réussi comme un pilote de chasse qui fixe sa cible sur son écran-radar, à me toucher. En plein cœur !

 

 

504 est le sixième roman de Romuald Olb Oudjani,
dont le précédent édité aussi à La Cheminante : Les Cancres.

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